Um homem, no campo de sua juventude distante, se recorda, com brava lembrança, de sua vida ali vivida. Todas as batalhas que outrora lhe moldaram o ser, todos os refazeres e revoltosos ímpetos.
E esse homem, ao campo, é nada mais que meu próprio reflexo transmitido a mim por eu mesmo de um tempo longínquo e distante de muitas outras vidas além e aquém dessa que vos transmite essas reflexões.
Embora outro, havia ali, em seu subconsciente, todas as centenas de primaveras porventura registradas.
